Ese viento sopla fuerte

hacia las costas de Oriente,

su rumor suave y cadente

se desdobla, tierra adentro

en ventisqueros hirientes.

El espectro de la muerte

cubre con sangre los valles,

anegando la colonia y,

un firmamento de ayes

al corazón endemonia.

El Sol refulgente se erige

cual erizo de espadas.

Y de entre sus filos emana

Un Titán de recia efigie

con volcán en la mirada.

Hay un grito en la alborada,

Sucre, suena en los vientos

Sucre, surca los campos

Sucre, crece en el pecho

y en los labios se hace canto.

Es de El Mariscal el artificio

cortes, ingenioso y contralor

del tratado de Armisticio

Hizo gestas más humanas

y al vencido dio el honor

Si es la guerra menos mala,

si hubo en la lucha un vestigio

de eso que llaman amor.

Es porque él dio en la batalla

más que gloria al vencedor.

Dejó el Astro en sus estelas

mil lecciones de humildad.

Se hizo viento, se hizo vela,

se hizo potro, se hizo mar.

vertió su sangre en Berruecos

Cual Abel universal,

y fue soplando en las almas

cien ecos de libertad.

Lumbre por siempre inmortal

“Es mi Sucre, El Mariscal”.