Ojalá que yo pudiera

con un especial don,

retener esos recuerdos

de mi madre, de su voz,

como estampas muy cercanas

que el tiempo no destruyó.

Ojalá en una vitrina

pudiera tener yo

el costurero de lata,

la tacita de latón,

los lápices de mi padre

y sus fotos de cartón

de peloteros antiguos

que en casa nadie conoció.

Ojalá que yo pudiera

guardar la magia y el amor,

de esos recuerdos vagos,

que transitan sin razón

y que de pronto se marchan

como nubes de vapor

que por más que uno no quiera,

se destruyen bajo el sol.

Pero todo eso no puedo,

ni siquiera la canción,

se graba en mi pensamiento

para repetirla yo.

Lo único que  puedo

hacer  con  mi imaginación,

es escribir el recuerdo

de aquello que pereció,

a ver si hago eterno

lo que mi padre me contó.